Tenho andado pela Fábrica nestes últimos dias a ajudar na preparação do evento que abre portas esta 4ª feira dia 30 de Janeiro.
Espaço
Exposições, Instalações, Música, Performances e Ateliers
dias 30 e 31 de Jan. e 1 de Fev.
das 10 às 22 horas
na antiga Fábrica da Cerveja em Faro
Entrada Livre
mais informações aqui
sim talvez um cavalo
um galope selvagem pelo deserto
a contracção dos músculos em liberdade
sim talvez seja um cavalo
sedento faminto sob um sol tórrido
sobre um solo de pó ardente
um galope selvagem atravessando um deserto
infinito sem noite nem vento
e quebrando o silêncio este golpear dos cascos
no branco liso do plano infinito
sim talvez uma crina suada brilhante
rubros filamentos soltos no movimento
selvagem sempre essa mesma questão
selvagem galope através deste deserto
sedento faminto de rubro cabelo (crina)
rasgando o horizonte de ninguém
sem tempo para deixar pegadas no pó
um galope que arrasta o rubro no branco deserto
sim talvez um cavalo a galope selvagem
sem dúvida sedento faminto
sem dúvida o deserto
à mesa o café solta um fio de fumo
a colher inútil o prato escusado
a sombra da mão que segura o cigarro
acorda-me do sono do fumo que sonho
a corda ou o fio de fumo que foge
vou agarrado às crinas de fogo
de um horizonte incandescente
cego na velocidade do avanço
do brilho que me rouba a pele e
me lava os ossos soltos no fumo
caio caio na cadeira em pé caio
para muito fundo e vou
agarrado às crinas de fumo
de um horizonte de fogo branco
largo a pele os ossos e o nome
afundo ainda assim os pés no fogo
antes da cabeça no brilho do fumo
e as crinas roçam-me o peito
que já não tenho não vivo o brilho
o branco o escuro o fumo que foge
à secretária escrever tudo isto
como que se voltasse como que
como se como aqui e aqui durmo
como se as crinas deixassem o peito
se o rasgo de brilho tivesse sido
e os livros são fumo se se experimentar
e a casa é fogo e fumo será o pó
é fumo parado ou quase tudo arde
as crinas varrem o mundo em fogo
o toque é fumo nem isso os ossos
o fumo é um grito do fogo em brilho
e os corpos não são fumo antes de serem
fogo os rostos que amo são brilho e as crinas
desenham-lhes a linha inexpugnável da
individualidade que é a luz negra do amor
astros astros e labaredas velozes e pêlo
em fogo e o fumo que fica para trás
e por cima e o brilho dos rostos que
os astros que caem deixam no nada
e este cair que é só andar depressa
e a cama que será fumo e que é
um fogo que nasce das pernas imparáveis
do corpo do brilho da fome e do sono
e as crinas no peito que são mãos
ardentes que dizem dorme dorme dorme
sento-me
fumo um cigarro
quase não respiro
outra vez aqui
este lugar
contemplo o lava-loiça
a torneira
tudo encharcado
as gotas grossas que ainda deslizam
na superfície inoxidável
a paisagem de loiça brilhante
metais
plástico muito pouca madeira
tudo encharcado
o detergente de marca branca
amarelo berrante
os reflexos
inox
os pratos as tampas em pé
os dentes dos garfos
as lâminas que escorrem brilhantes
a água
a água que foge às superfícies
e a luz que parece nascer nos objectos
o vidro o metal o plástico
as minhas mãos latejantes do calor
a melancolia é por vezes
de uma beleza quase artificial
ouro água
ouro água
ouro água
ouro água
e um olho vazio
ouro água
ouro água
o morto sorriu
ouro água
a porta e a ombreira
no meio do prado
ouro água
ouro água
da pedra: o brado
ouro água
ouro água
abdicou-se da Vida em troca de sofás e tvs, de um frigorífico recheado de coisas que não se sabe de onde vêm ou o que realmente são. abdicou-se da terra e do mar em troca de terrenos vedados e cuidados de onde se excluiu tudo o que possa constituir algum perigo. abdicou-se da lama, para que se chegue sempre com os sapatos limpos onde quer que se entre, em troca da sombra permanente do alcatrão e do cimento. abdicou-se do respeito pelo outro em troca de poder aceder sempre que se tiver vontade ao que se criou como necessidade. abdicou-se da morte em troca da doença prolongada e da vegetação mental. abdicou-se dos corpos mortos presentes, em troca de hospitais que não podem receber os vivos curáveis. abdicou-se da morte por troca com a doença eterna. abdicou-se da rua enquanto espaço onde estar em troca de uma mobilidade extrema que envenena o ar que se respira.
volta-se ao campo com os frigoríficos, os micro-ondas, as máquinas para tudo, os sacos de plástico, os ares condicionados, o cimento, o alcatrão, tudo, tudo às costas, porque, o que se quer do campo não é a vida.
sufocamos quem quer que seja, a qualquer distância que esteja de nós (quando mais longe melhor), em troca de um qualquer objecto leve e poderoso que nos não faça sentir a nossa solidão. abdicamos da inocência por uma cumplicidade muda que nos satisfaz a inércia e a fartura.
emparedamos os nossos filhos à nascença para que não tenhamos de cuidar deles e para que eles não sintam nunca o perigo que é estar vivo.
matamos a vida para vencer a morte. continuamos situados numa infância inconsciente que não quer entender a erosão como força principal da vida, que não quer sentir que isto é tudo apenas um sopro e que a fragilidade de um ser é a sua maior vitalidade, ou seja, sua única forma de alguma vez sentir a Vida.
corriam corriam corriam
pelo campo a respiração esverdeava
em fuga até deitar por fora os pensamentos
planavam sós numa clareira sombria
corriam nus despidos e quentes
sentindo sentindo sentindo
o mundo roçar-lhes raspar-lhes a pele os flancos
e sob os pés os cortes de estarem vivos vivos vivos
e na paragem dos corpos
todos os fluidos se libertavam na terra
a lama onde lutavam pelo ar enquanto
lhes sarava a pele e o fôlego
possuiam-se à força cravados como espinhos
nas carnes um do outro até doer nos muros
colando os corpos de baba e sangue e pó e unhas
raspavam-se nas árvores que assistiam mortas
e geravam lagartos que a ela lhe saíam do sexo
e que ele depois comia comia comia
e enterravam-se e sustiam a respiração
até quase não voltarem a ver poder pensar
depois voltando ao sítio de partida
choravam que se cegavam de vergonha
inconsoláveis mordiam os lábios sem olhar os corpos
de novo a presença das roupas crescia crescia crescia
nesta casa de luz
entre muitos outros espectros
uma trepadeira trepa
a figura da felicidade
toma formas muito exactas
agarrada à transparência
passa no corredor
por uma chuva miúda estática
e curva para a sala
a disposição erecta o corpo
paira no vácuo
e decide-se uma janela
que vista! que vista!
o edifício imaterial
que ainda assim se sustém
pus, no sítio da lembrança,
uma rosa aberta;
ou melhor,
pus, no sítio da lembrança,
uma rosa aberta;
ou melhor ainda,
pus, no sítio da lembrança,
uma rosa aberta.
