o sangue já não cabe
gargalhada azeda
círculos argolas
a dimensão extra do tubo
mãos nas fontes
o sangue já não cabe
e o horizonte arde no álcool
da língua que se apronta
ata ata ata ata os dias
lambe as mãos se têm exterior
madre pérola do meu fulgor
vulva aberta e escarlate
venha toda a terra
que o tempo já fugiu
canto agora o desamparo
para dentro da garrafa vazia
e a solidão é uma mão cheia
que me afaga a barriga
todos os dias o Chamamento
do Barqueiro neste acordar
para um nada que nos acolhe frio
todos os dias o rio enevoado
que nos convida pelo abismo
escancarado na cara ao espelho
todos os dias a procura
do conforto no infinito gélido
aberto no Grande Sem Fundo
mas as coisas que tocámos cintilam
e distraem-nos como animais absortos
que se vão tornando domésticos
os flamingos rasgam
uma rosa de verdade
no céu suspenso da noite
a ria espelha estática
o peso que se imensa
do longínquo terror celeste
já o tinha dito noutro poema
"somos fósforos ardidos na escuridão"
que agora avançou e nos permeia
esperemos das bocas negras
como flechas muito acesas
que cheguem as lâminas vozeadas
há verde por vir ainda
mas não se move em esperança
uma floresta selvagem que nos engula
“Devíamos encontrar-nos de novo”
disse de sua teia indeclinável
e da mão esquerda um imenso prado verde
estendia-se aliciando a certeza
A outra mão escondida pelo corpo
essa luz violenta com que cega as palavras
Ruíram muitas colinas desde então
e muitas pedras são agora areia
que trago nos bolsos de dormir no chão
Aqui o amarelo sujeita
palidamente infinito no olhar
tingindo-se de um branco ofuscante
Mas é sem dúvida o deserto
o plano certo para encontrar
o ente da mão fértil
suspensa sua carícia derradeira
os olhos de água que não esqueço
Por agora os pássaros
negros muito encostados em seu voo
algumas plantas calcinadas
e esta pena que é um andar perpétuo
mastigando a língua e nunca a direito
Ah! E o céu coberto por um tecto
que já não vejo
vamos todos
sim
vamos todos
ela sai à rua
mas entra também pelas casa
pelas nossas casas
entra pelas nossas casas
e recosta-se nos sítios insuspeitos
cavidades cantos parapeitos
senta-se nos nossos lugares
e onde nunca pusemos sequer o tacto
bebe do nosso chá
e até fuma dos nossos cigarros
prova mas não come
dos nossos pratos
e aprova o nosso vinho
brinda conosco ao futuro
escuta o que dizemos
uns aos outros
e memoriza para quando for preciso
a morte observa-nos os corpos
quando dormimos
cheira-nos o bafo
e passa com cautela
a língua gélida
pelas nossas testas suadas
quando desaparecemos
vasculha-nos a roupa usada
e deita-se na cova
que deixamos no colchão
mede-a
desmarca-nos os livros
e dança as nossas músicas
diverte-se portanto
na nossa ausência
parece que está sempre cá
chego a pensar
se nos visita
ou
se somos apenas os seus
convidados sem cerimónias
sim talvez um cavalo
um galope selvagem pelo deserto
a contracção dos músculos em liberdade
sim talvez seja um cavalo
sedento faminto sob um sol tórrido
sobre um solo de pó ardente
um galope selvagem atravessando um deserto
infinito sem noite nem vento
e quebrando o silêncio este golpear dos cascos
no branco liso do plano infinito
sim talvez uma crina suada brilhante
rubros filamentos soltos no movimento
selvagem sempre essa mesma questão
selvagem galope através deste deserto
sedento faminto de rubro cabelo (crina)
rasgando o horizonte de ninguém
sem tempo para deixar pegadas no pó
um galope que arrasta o rubro no branco deserto
sim talvez um cavalo a galope selvagem
sem dúvida sedento faminto
sem dúvida o deserto
à mesa o café solta um fio de fumo
a colher inútil o prato escusado
a sombra da mão que segura o cigarro
acorda-me do sono do fumo que sonho
a corda ou o fio de fumo que foge
vou agarrado às crinas de fogo
de um horizonte incandescente
cego na velocidade do avanço
do brilho que me rouba a pele e
me lava os ossos soltos no fumo
caio caio na cadeira em pé caio
para muito fundo e vou
agarrado às crinas de fumo
de um horizonte de fogo branco
largo a pele os ossos e o nome
afundo ainda assim os pés no fogo
antes da cabeça no brilho do fumo
e as crinas roçam-me o peito
que já não tenho não vivo o brilho
o branco o escuro o fumo que foge
à secretária escrever tudo isto
como que se voltasse como que
como se como aqui e aqui durmo
como se as crinas deixassem o peito
se o rasgo de brilho tivesse sido
e os livros são fumo se se experimentar
e a casa é fogo e fumo será o pó
é fumo parado ou quase tudo arde
as crinas varrem o mundo em fogo
o toque é fumo nem isso os ossos
o fumo é um grito do fogo em brilho
e os corpos não são fumo antes de serem
fogo os rostos que amo são brilho e as crinas
desenham-lhes a linha inexpugnável da
individualidade que é a luz negra do amor
astros astros e labaredas velozes e pêlo
em fogo e o fumo que fica para trás
e por cima e o brilho dos rostos que
os astros que caem deixam no nada
e este cair que é só andar depressa
e a cama que será fumo e que é
um fogo que nasce das pernas imparáveis
do corpo do brilho da fome e do sono
e as crinas no peito que são mãos
ardentes que dizem dorme dorme dorme
corriam corriam corriam
pelo campo a respiração esverdeava
em fuga até deitar por fora os pensamentos
planavam sós numa clareira sombria
corriam nus despidos e quentes
sentindo sentindo sentindo
o mundo roçar-lhes raspar-lhes a pele os flancos
e sob os pés os cortes de estarem vivos vivos vivos
e na paragem dos corpos
todos os fluidos se libertavam na terra
a lama onde lutavam pelo ar enquanto
lhes sarava a pele e o fôlego
possuiam-se à força cravados como espinhos
nas carnes um do outro até doer nos muros
colando os corpos de baba e sangue e pó e unhas
raspavam-se nas árvores que assistiam mortas
e geravam lagartos que a ela lhe saíam do sexo
e que ele depois comia comia comia
e enterravam-se e sustiam a respiração
até quase não voltarem a ver poder pensar
depois voltando ao sítio de partida
choravam que se cegavam de vergonha
inconsoláveis mordiam os lábios sem olhar os corpos
de novo a presença das roupas crescia crescia crescia
afaga-se de prata o horizonte
tem de mar o seu brilho aquoso
rasgado
e nele afogam-se quasares
que da distância subtraem
o possível
passáros negros
veludos vultos
que nos roçam a face cega
gritem noite
NOITENOITENOITENOITE
lambam-nos os dentes de sangue
que uivando nos saem do dorso
rasgamos todo o finito possível
em troca de apenas mais um passo
nesta lama de ossos encardidos
feitos em pó
em terra
há para sempre uma distância
um limite em excesso
que alimenta o porvir
não que o silêncio seja
um vazio
a voz não navega em exclusivo
o ar
e assim
nas margens
de um salto
habita o segredo
do secreto
aquele olhar muito lúcido
que a loucura inveja
ardemos como cobras
nos horizontes ébrios do calor
e as pedras erguem
o volume das cenas que se dão
em planos sobre si dobrados
asas longas sobrepostas
penas plúmbias
é desta forma
por vezes
que abandonamos o mundo
de rastos deixando para trás o couro
com os membros intensamente internos
no trabalho
de lembrar aprender
a vertigem laminar
o ritmo vítreo das escamas
que nos embala
no esférico segredo
da distância
a palavra flecha
tiro certeiro do poema
a imagem tensa
*
do som e da fúria
da vibração e da cor
todo o resto sobra
a fugacidade da palavra
o som segregando o brilho
a vala que se abre rubra
perante o cavalgar imparável
do sentido
é preciso atrasar o passo
desprender das forças
o corpo e a tensa visão
e por momentos
numa solidão observada
ser um pouco
um posto avaçado no universo
há instantes que chegou
claro quase quieto
como fumo fechado
sustenho a respiração
não o suficiente
para com ele partir
o desmaio muito fundo
de corpo quase transparente
recolhe as suas asas
respira a sua invisibilidade
e volta a dormir no escuro
o desejo
asas
porque não: brancas
para que a imagem seja comum
ardendo num voo
desregrado
ou
por vezes
emaranhadas num sonho
distantes do corpo
tão frias
imóveis
e os olhos abrem-se
a uma canção de criança
na noite
trago uma supernova
no ombro
essa candeia absoluta
que reflecte e imobiliza
na página o que de mim
se prende
rasga-me também o corpo
ardido
a sua lâmina de luz
assim outro que outro tem
secreto
vasculha o princípio do tempo
e a que cai
na escuridão oculta
é sempre
a primeira página do sempre
o infinito quando azul
é uma pétala que se curva
sobre a nossa micro dimensão
e o zénite de sua curva
um ilusório horizonte
que retratamos com vários materiais
de esperança
como:
"cavalga-me pretérito um grito"
oh meu deus,
onde é que eu já ouvi isto
(continuas a usar esta expressão e
já há uns pares de séculos
que ninguém na tua família
leva os ritos a sério)
só há uma verdade
todos a conhecem
indizível
Fode Besta Fode
Fode Besta Fode
Fode Besta Fode
abraças a voz
que te constrói no peito
o seu eco sob divisões
as vazias
da casa
sentes-lhe o cavalgar no tórax
e a mão férrea que te invade
a boca
recolhes o dentes
a saliva acolhe tépida
a intrusa no desejo
também a solidão vibra
neste frágil caule d’amor perfeito
nesta morada deserto
um vento que se deteve
um encolher da terra
em sua pressa contida
no que há de líquido possível
sobe num curto escorrer
de alívio
o rápido brilho secreto
de uma evaporação absoluta
aqui
resta a sombra
das coisas em queda
